procrastinação, a tragédia e bolo de fubá

“Então foi diagnosticado o tumor cerebral inoperável de minha mãe e dias depois ela simplesmente morreu, clique, como se alguém tivesse apagado sua luz, e me deixou sobrecarregado com volumes inteiros das frases mais doces que deixei sem dizer.”

Não digo de quem tirei isso para não ser dessas do spoiler. Mas me pegou hoje esta, a pior e mais trágica procrastinação de todas. Morreu e não perdoei, não repeti, não abracei, não confessei, não me declarei.

A morte tem outros dons além do xadrez. Mas tenho percebido em mim mesma uma vida que só vai começar daqui a pouco. Parando tudo. Deixando ali, a esfriar na janela. Atiçando uns vizinhos mais sensíveis com o aroma de um bolo de fubá com erva-doce, se esvaindo.

Quando eu finalmente chegar para o chá talvez seja tarde. E é tão mais intenso o desejo disso que não vejo (a minha própria vida) do que a satisfação do bolo seco no céu da boca, indo em direção ao fim, escatológico como o apocalipse.

Não tem me passado sentar ali do lado do prato, cheirar com gula toda essa essência de bolo de milho, estar presente como ele está para o vizinho de cima.

Deve ser triste perceber certas coisas depois de um tempo. Não gostaria de ser uma dessas senhoras amargas por ter sido uma promessa.

Mas hoje eu fui. Sentei meio enjoada ainda ao lado do prato. Quis jogá-lo longe. Depois, devorar o bolo de olhos fechados. Depois abriu o tempo e preparei-me um chá de laranja.

E desculpe se me acometeram metáforas culinárias hoje. Deve ser essa saudade de dizer que eu amo minha mãe. Ou apenas a satisfação de ter comprado o Clarice, (Cosac, aiai)

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