sábado

A casa está silenciosa. O pouco que esse silêncio se aproxima da casa da minha infância é a tranquilidade das louças lavadas no escorredor de pratos e das coisas, todas elas, nos seus devidos lugares. Este é o momento da contemplação orgulhosa do trabalho feito, o curto período de tempo em que tudo permanece quieto, limpo e organizado, descansando nos seus lugares devidos. Me lembro bem, eu que ajudava rente minha mãe nas faxinas de sábado, de quando descia as cadeiras da mesa, ajeitava a toalha e o vaso sem flores, desamarrava as cortinas. E sem dizer nada eu e minha mãe corríamos os olhos pela sala, pela cozinha ainda úmida, cheirando à desinfetante com limão, pelo assoalho lustrado, alisado com o peso do nosso corpo. A gente tomava um banho e cada movimento requeria muito cuidado, era preciso que não estragássemos o trabalho, que prolongássemos aquela sensação pelo máximo possível. Eu ia para o meu quarto com meu caderno, meus livros. Deitava de bruços sentindo as costas cansadas. Minha mãe ligava a tevê para começar a sucessão de novelas. De repente a casa já estava cheia de barulho de novo, as panelas no fogão, meu irmão chegava de algum canto da rua, morto de fome, e revirava a geladeira, bebia coca-cola direto da garrafa. Meu pai chegava do trabalho, se jogava no sofá e via o jornal. A pia se enchia de louça suja de novo, o tapete da sala, de farelo de pão.

A casa está silenciosa. E eu estou satisfeita em ver os pratos escorrendo na pia e a máquina de lavar girando lá fora. Aos sábados, passam menos trens pelo meu bairro e os carros são menos frequentes. Apesar do começo de dia difícil, os pensamentos desencontrados descontrolando meu corpo, neste exato segundo (e o que acabou de passar e este ainda que o sucederá) consigo sentir exatamente a mesma paz que sentia aos sábados da casa da minha mãe.

 

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