1993

A essa altura eu já sabia ler, escrevia com certa desenvoltura as lições da escola. Eu não li Monteiro Lobato, não me lembro muito dos livros da minha infância. Eu já era grande na proporção da pequeninice e desde aqueles tempos já sentia certa desarmonia entre meu corpo e as coisas do de-dentro. Me sentia desprotegida ali, no fim da fila. Nunca tive um espírito de golias. Antes, queria ser bailarina.

Eu queria fazer aulas de balé no teatro.  Era só esperar o ano virar, abrirem-se as inscrições. E me imaginava saindo das aulas com colante e coque, me sentir uma pequena estrela no ônibus da volta, a delicadeza das princesas da Disney.

Mas minha vó morreu e a gente teve que mudar de cidade.

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