em-progresso

A história do ocidente começa com as dores de um parto feito a meio caminho do destino, improvisado, prematuro. Maria deu à luz Deus que era já a própria luz sobre palhas e rodeada de bichos e não viu, Maria na certa não viu a estrela do oriente rasgando o céu dos místicos nem sentiu de súbito a possessão do espírito santo, antes se esvaziava dele, do santo, arrancara de seu ventre Deus feito de carne e sangue seus. Sangue e carne de Maria.

E talvez vendo Jesus tão parecido com Maria, mesmos olhos e formato do rosto, José duvidasse um momento ainda da santidade daquele bebê que não parecia ter a genética de Deus, apenas os olhos, o formato do nariz e a tez de Maria.

Mas duvidar de sua esposa era também duvidar de Deus e por toda sua vida José viveu sob um complexo paradoxo de fé e na mesma medida em que Deus existia e não existia em seu coração, Maria tinha e não tinha lhe sido infiel. Porque não era de todo fácil crer na existência de um homem feito apenas da carne da mulher, porque não parecia, ela, Maria, carregar em si mesma a dureza e a brutalidade dos varões, e de onde viria então os segredos da fatura de um homem? Seria então Deus o pai nosso, o pai dele, o verdadeiro pai daquele menino, que apesar da raridade estava sujo do sangue de sua mulher, tomando a primeira dose de leite vinda dos doces seios de Maria?

E veio desse parto específico, dessa gravidez espontânea e pura construída milagrosamente nos tempos de antes, da obrigação e obediência, da dúvida e do amor histérico e egoísta, veio de mil e mais mil anos antes o peso da maternidade, o insuportável peso da santidade atribuída às mulheres férteis. Maldição de Maria.

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