metáfora de morte, metáfora do fim

Acho que comecei a me interessar mais a sério pela fotografia lendo, não só vendo, mas lendo o Cartier-Bresson. Principalmente toda sua argumentação a respeito do instante, do estar presente, da consciência do olhar. Mas o que me pegou mesmo foi a minha própria tomada de consciência em relação à metáfora de morte que uma fotografia carrega. Não eternizando o olhar ou as feições dos mortos, mas porque as fotografias, essas da família, que ficam em caixas de sapato na parte de cima do armário ou em grandes álbuns amarelados sempre à mão para as visitas, essas fotografias sem nenhuma pretensão estética provam o quanto somos completamente dispensáveis. O mundo particular onde hoje ocupamos sem dúvida um lugar importante já foi um mundo completo antes de chegarmos. Ninguém sente a falta daquilo que não espera.

Fotografias dessas, despretensiosas, são memória. Revelam a ausência mas é ao mesmo tempo presença de qualquer coisa que conhecemos. Mas por não se fiar apenas nas imagens inefáveis das lembranças (já tentou descrever um sonho?) a gente tira fotos, que reacendem alguns sentimentos.

Estou desmontando minha casa. Mas é mais que isso. É deixar algumas coisas para trás também. Esse apartamento nunca mais será como foi quando estivemos aqui. Ainda que por algum acaso a gente volte exatamente para este endereço, não seremos mais os mesmos. E essas palavras imensas (nunca, sempre) assustam. Sempre.

E tenho tido uma incontrolável vontade de documentar tudo, fotografar cada canto, cada pedaço descascado da pintura, cada risco na parede, o pó por detrás dos livros, a parede verde desaparecendo, até, se fosse possível, o cheiro da casa, que tem sido substituído pelos solventes da tinta, pelo cheiro das caixas de papelão.

E me vem agora que essa maneira gulosa como temos fotografado tudo ultimamente, cada canto da catedral, cada pedaço do parque estrangeiro, é medo, medo da morte. Medo do fim.

 

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