quarto

Pode acender seu abajur, ele disse. E ela pensou nisso de um abajur ser dela como seria aquela cômoda embaixo dele e também o livro que ela segurava com as duas mãos. Quanto falta para acabar? O livro.

Aos poucos tudo no quarto lhe pareceu estranho e familiar ao mesmo tempo. O abajur. Ela se lembra de quando escolheu justamente aquele, que ficaria perfeito no canto da cômoda, se lembra daquela tarde, quando carregou por duas linhas de metrô duas pequenas lâmpadas novas na bolsa, que chegaram intactas, e da alegria em ter constatado que tudo estava dando tão certo naquele dia, o quarto com a luz bonita do abajur e as lâmpadas pequenas que brilhariam com toda a força pela primeira vez e agora de quem era aquilo tudo? O abajur, a lâmpada já gasta e também a cômoda e os livros em cima dela. Quanto tempo ainda resta? Para a lâmpada, para acabar?

O livro. Abriu na página marcada e continuaria a ler, mas não apreendia o sentido das palavras. Antes via as palavras, via cada letra das palavras como via com surpresa cada canto daquele quarto antigo. Ela via cada letra seguir a outra e os intervalos entre elas, os minúsculos e os maiores.

A distância vazia antes de cada parágrafo.

Ela acompanhava lentamente, cada letra única e da mesma matéria, a tinta preta pressionando o papel quase branco. O milagre de um pensamento materializar-se no espaço entre duas mãos, cada imagem, cada intervalo, os silêncios, e as páginas se acumulando do lado esquerdo, o lado em que ele quase dormia, segurando ele mesmo um livro no começo. Pode deixar o abajur ligado se quiser, e do lado direito o abajur, os livros a cômoda e só.

Ela teve vontade de voltar, as páginas, reler as palavras que não entendia. Quanto tempo falta para acabar? Teve vontade de fechar o livro, recomeçar a leitura, o lado esquerdo voltaria a ter toda a possibilidade ainda de o tempo se acumular, as mãos livres, leves ainda. Mas não fez.

[continua]

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